Putrefacto aroma de lo que fuimos.
Cómo algo muerto que huele mal.
No respira, no ama. Sola, camino o viajo en un bondi buscando (nos) como negando ese dolor que nos queda en el desencuentro.
Se sangra las canciones y los poemas que alguna vez latieron como real (les).
Miro por la ventanilla a la montaña y no sé porque permanezco quieta, muda, sumisa .
Será hora de saltar.
Ponerse un broche en la nariz aunque el prutrefacto aroma de lo que fuimos, este ahí.
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