lunes, 16 de julio de 2012

Me desato de los cabellos de jungla y descuido un instante el talismán guerrero.
Desarmo mi alma de pájaro para deshabitar el mundo

jueves, 12 de julio de 2012

Sinónimo del sentir


Descascarar el agua, abanderizarse en el nidal.
Atravesar el babel, desahuciado, impúdico, fullero para ser sustento de lo que me deja.
Centelleo en el gotear invertebrado del orbe sangrante.

Todo se escapa en el albur.
Todo se escapa en el hado.
Todo se escapa y se hace verosímil en la pena de la risa.

La voz de ruido se lleno.
 El ruido de voz se lleno.

El acento fúnebre es grito.
Lagrima árbol, mueca vertical que todo lo abarca,
todo lo vive al descascarar agua.







Rosa


Abiertos los nuevos ojos,
encarna una braza,
la daga en el pecho nos mata al final.

Nace la mano obrera,
se echa anclar en la selva,
 esperando el fuego quiebre todo silencio para soltar al hombre volar las rojas sangres que agitan exaltadas la pólvora contra la espesa opresión.
Parir risas en los niños,
quedarse a la izquierda,
construir un mañana sin carceleros,
 sin asesinos,
solo el puño desenterrando los sueños.





Junio


Flores piqueteras desprenden luz,
escapan del jardinero opresor,
cruzan las fronteras,
se hacen piel.

Dario y Maxi, el horizonte.

Sangre en los ojos, en las uñas.

Vida proletaria quemando rabia con humo de ejercito futuro.

La vehemencia del cuerpo provoca el sobresalto del movimiento.

La dignidad, aroma seductor de esas flores,
desafían al hambre y al lobo.

Se atreven a soltar sueños con dientes apretados de furia para dejar de ser rebaño.


Soy mujer que nace, que se cose en los dilemas de la carne.















El infierno es la mirada.
Catarsis demencial que todo lo aplastó, que todo lo perdió.

Busco tus huellas en las sombras de vestidos que se refugian en el jardín.
Las hojas del tiempo desatan sus nudos y te dejo partir.

Ojos de pájara, ojos de jaula.
Escucho al sol en la calle del agujero en la media; en su fuego rojo, en su fuego agua.

Camino en suspiros envuelto en filosofía occidental de correr al mar sin saber porque.
El movimiento desprende su color en la sed de la piel.

El espantapájaros abre su pecho, te abraza.
Se exilia en tu risa que se deja partir.


lunes, 25 de junio de 2012


Abiertos los nuevos ojos, encarna una braza.



 La daga en el pecho, nos mata al final.

Nace la mano obrera que se echa andar en la selva, esperando el fuego que quiebre todo silencio para soltar al hombre.


 













 Volar en las rojas sangres que agitan exaltadas la pólvora contra la espesa opresión.

Parir risas en los niños y quedarse a la izquierda.


Construir un mañana.

Sin carceleros, sin asesinos.

Solo el puño desenterrando los sueños.




domingo, 24 de junio de 2012

La vida y el muchacho mutilados en la urbe.

Mastican  los brazos en el estomago donde duerme el sentido.

Un muchacho lleva mandarinas de ocho pulgares y canta detrás de los árboles en torno a una mujer luna abrazada a un gallo oeste.

 En lo alto, y en la alegría hay pies descalzos de madera
¿Era esto, pues, el aquí y ahora?

En el ojo de la tristeza enfoca el camino de los muertos amores.




El cuerpo se fue, sin la herida. Acalla a la niña que lo parió en un relojcalendario que envuelve el tiempo.

Multitud en la piel y el silencio de ella.

Desposeído del lenguaje, te hablo como un analfabeto y como ignorante ejecuto en el pecho el suicidio de Alejandra:

“Adiós, sujeto y objeto, todo se unifica como en otros tiempos en el jardín”.

Ella me abandona y hasta en ese verbo, el todo hace el amor.

viernes, 22 de junio de 2012


La lágrima se hace carne.
La mandarina palabra.
El árbol ser cubre al agua, une sus manos para que el mundo no lo abarque y no le duela.
Huelga de acción, despierta en su propia madera.
Se mueve en la quietud.
La lágrima se hace carne.

Retrato de un viaje  urbano con Gus Odeon

lunes, 11 de junio de 2012

Simple sencillo

En la mirada, la caballera y el damo se salpican de todos los perros al sol.

Abren puertas de naranjasmanzanas,
 crecen casillas y toldos que se enfrentan a la interperie,
se respiran,
 se comen,
se escriben en un mundo distinto con lengua propia.
Lunfardo que le gana a la superficie de la piel.

miércoles, 30 de mayo de 2012

Atardecer esperado

Los días de enero cara a cara con Emilio y Roque de testigos del atardecer esperado, dosis necesaria que desata los nudos de una cicatrizrecuerdo.


El tiempo los toca, se lavan los rostros, se enseñan los caminos.

 Pintura, asma, molino de viento.

 Preguntarespuesta, alérgico al clima, rojo puro en busca de la dicha de los menos.

Comparten la curiosidad de la vida, se abrazan en un llanto y en una risa.

 Solo fue un instante donde como inmigrantes del cielo se vivieron.


 Los días de enero tocaron la puerta de la luna y devoraron las paredes de los techos de una ciudad y tararearon una canción cuna en los arrecifes del sueño.


 Así de simple y profundo con Emilio y Roque como testigos de un atardecer esperado.

martes, 29 de mayo de 2012

Ceguera

Su mirar es la ajena frontera que libera el fuego del cerro.

El amor se congela en su espalda.

No sabe llorar y sus manos grises siguen esperando los brazos del vientre origen,
energía que abre en su pecho.

 Está herida pero lo disimula en sus huesos palabras.

 Ceguera es mi destino.
 No volver el abandono al que la destine por unas paredes nuevas llamada familia. Pero nunca deje de ser pobre en el suelo húmedo.
 “Perdonamé” soy el que no ve, el que huye a un cielo de cartón.

 Su mirar es la ajena frontera donde se libera el fuego del cerro.




viernes, 25 de mayo de 2012

Abrapalabra


Yo quiero un arma para cada uno de nosotros.
 Un arma para todos.
Alegre y demoledora.
Gigante como un ratón frente a un elefante que produzca humo, asfalto y conquistas.

Yo no quiero quedarme extraviado en el camino hambre para mañana.
No señor.
 Yo quiero semillas  de hombres y sembrarlos en los ojos y en el corazón.

Eso es lo que quiero.

La palabra en voz alta y en silencio en un solo movimiento.

La palabra esa arma que provoca un cambio a las reglas.

Nada de jaulas, decretos o leyes que convierten la furia en un feriado.
No quiero ser alma de pastel de una fiesta de unos pocos.
Yo quiero un arma para cada uno de nosotros y poder alzar el puño a los infinitos vientos.

En definitiva, yo quiero un  futuro mejor.


martes, 15 de mayo de 2012

Tarefera




Vuelve al yerbal,
Condenada a la explotación oculta.

El capuerón decide el camino, los yuyos más bajos son testigos de los pasos sin zapatos que dejan huellas de lucha.

Mujer tarefera.
 
Fortaleza,
 resistencia,
 machete en mano que mezcla harina, aceite y agua, origen del reviro, alimento en épocas de intersafra.

Mujer tarefera.
Voz alta que enfrenta al yarará que oprime, al sol que asoma día a día.

Ante el cuadrillero protege el hambriento llanto de la gurisada.

Mujer tarefera,
 fortaleza,
resistencia en la profundidad de los infiernos yerbales .

Duerme en los pastizales deseando despertar.

lunes, 14 de mayo de 2012

Vivir

Se vive una sola vez.

Con agua, amigos, guitarras, un río y una niña.

Se vive una sola vez.

Sin atar los brazos, ni la sangre.

Naci para decir y ahi me quedare.

Yo quiero volver a tocar las nubes o reir en la sala de un hospital de los que jamaz me golpearan en el abdomen.

Yo quiero mirar el sol con olor a las Carinas y esperar cualquier amanecer, mordiendo la tierra.






Porque la verdad amigo mio, solo se vive una vez.


domingo, 6 de mayo de 2012

Canibalismo urbano


El mundo ladró, mordió las calamidades bíblicas, sarpullido de la vida en oficinas, fábricas, departamentos, celdas donde todo sigue quieto, solo a medias despierto.

El barajador de palabras, desafía al patético orden, quieto, ancla en el viento, quieto, quieto de un extremo a otro.

Todo es oro negro, payasos de corbatas enflaqueciendo sus pasados.

Un giro que deja sombras, relleno de aserrín.

Canibalismo urbano que confecciona otro ser, que seduce y no alimenta.

La indignación llega como un rayo en la cabeza, en los que han sabido trabajar con sudor de su frente y hacer nacer el pan de cada día. Los explotados, los que se apropian de la acción. Lenguaje que se hace grito y todo lo habita.

Pilar de tenacidad en los huesos que el barro guarda.


Llegará sin llegar y será un contraluz abismal.


martes, 1 de mayo de 2012

Justicia


Peregrinaje hormiga de justicia en la piel.
Cada palabra, cada silencio bebe el sol de un hombre, de una mujer desarmado por los demonios del poder.

Entre el fuego, el llanto, la furia , un disparo sordo, habita un nuevo cuerpo que los perros lamieron su sangre.

En la niebla, llevan agua para que otras bocas beban y suelten el grito.

Peregrinaje hormiga de justicia en la piel.

Jordanka



¿Dónde van las luces que duermen? ¿ Las bufandas perdidas?
El color de un silbar, se desprende de la sierra maestra de tus huesos.
Subo las escaleras de todas las cosas y me convierto en un mar de principios sin finales.

El sonido de una gaitaeinstein conoce al que vive en mi.

Una tibia melodía con olor a orillas de un cañaveral es un ataque al pecho descubierto.

No se cuantas veces más podré admirarla en un océano de profundas contradicciones ideológicas. En las ruinas de un espantapájaros, tierra fértil, se siembra un rezo: “Yo no te abandono”.
La vieja piel, un grito; hoy mañana o pasado.

Victoria


No es la multitud con alas, es el ruido de la libertad, el murmullo del no viento, el mundo que espera el sueño, la palabra.

Lúmpenes celebran tu sangre de yegua, con asombro tu cara detenida, tu pelo de todos, tan revolucionario, tan subversivo.

No es la multitud con alas, es el ruido de la libertad.

Madre


Madre, eleva los brazos al niñosoledad, abandona el presagio de un ayer, hoy solo es despertar de leones.
Habrá un infierno, un mañana, un perro y habrá una huella para desterrar una lagrimasol.

Madre, prepara el pan, el fuego de una cunalluvia y abraza sin temores al niñosoledad en las palmas tierra donde poder sembrar futuro.

Madre, los aullidos de un invierno por venir envuelve un guardapolvo amarillo, melancólico, con olor a los alfredos, para poder salir de la trinchera de la suela de un zapato huérfano sin rumbo.

Exprime tu pecho, tu leche, para que florezcan luces, peces, veranos que arremolinen los olvidos.

lunes, 9 de abril de 2012

Amor hormiga

Tan perversa

tan mezquina

tan serpiente cascabel

placer del cielo.

Escondida en la luz

entregada al sacrificio de los abrazos febriles

reflexionando sobre las identidades.

Galopando a la banquina

destierro cianuro

suicido a los adoquines y desvito el crepúsculo

saco las telarañas

las mordeduras de una imagen que ya no devuelve el espejo.

Llueve en la carne,

silbar bajito de un amor hormiga que no detiene su andar en mis huesos.

Sufro su verbo, su sustantivo, su gramática, pero gozo a la vez de las carcajadas más tristes.

No lo sé, pero supongo es el olvido.

martes, 3 de abril de 2012

Tango puro

Espantapajaros y niña

El clítoris subordina a un amor lésbico en la soberanía exterior de la desobediencia y la angustia de un closet.

Beso sus pechos lisos y profundos de pornográfico sentir y me inclino al sexo ignorante.

Soy una mujer desnuda, que no nace, se cose.

Algo inamisible para el dilema de la carne.

Catarsis de demencia que todo lo aplasta en un erotismo disidente.

Lo hétero clama la voz que no miente y come naranjas podridas.

Me convierto en perro que persigue al asesino del amor.

Sobrevivo en la vidacama, quebrando los dientes que explotan como frutillas y se dejan al poema.

lunes, 26 de marzo de 2012

Rodolfo



Mañana a mañana mi sangre es tu sangre.

La que desata la lengua y arriesga verdades.

Soy otro, pero visto tu piel, la del oficio violento con pólvora en los dedos.

El que abraza a los que no tienen huellas de futuro y deja caer una lagrima.

Libero el manuscrito espontáneo:

“Mentira, calla. Ya está bien. Ya está”


Y nace un puño en el barro

Revolución

Yo soy revolución.


El que todo lo pierde pero lo gana a la vez.


El que fusila tu cuerpo tan real, tan humano, tan material.


El rojo puro, el que quiebra la relación estática del biopoder de la superestructura de tus ojos que oprime el sentir.


Yo soy revolución.

El que se deja transitar entre piernas desconocidas de libertad.


El que mira por ventanas y descubre trozos de calor en el centro del otoño de los huesos que no cesa.


El que se suma a guerrillas de mujeres barbudas que anulan tu nombre y lo transforma en nuevas sabanas con fiebre.


Hundo tu imperio burgués y canalla en una tumba inesperada.


Te escupo: “Yo soy revolución”


Espantapajaros

En un instante perdi a la mujer que amaba y la capacidad de volar.

Voy desnudo con fuego incontrolable, pero sin alas
Convertido en silencio

martes, 20 de marzo de 2012

Ney


Pulsando en el pasado se vuelve al índice.
A la semisonrisa que se desprende de tu voz de lo que hoy ignoramos.

Con un clavel en la solapa desgastada, te despido.

Para que nazcan pájaros de la patria grande en el adiós.


NdR; Nunca me permití conocerte.

Tampoco pudimos tener fluidos diálogos, las dispares interpretaciones culturales solían congelar el pequeño intento, pero el dolor en el pecho es síntoma de lo que me genera la despedida.

Y de ese sentir sale un sincero : “Hasta Siempre Amiga”

lunes, 19 de marzo de 2012

La casa

En la casa, los pájaros madrugan en un chocar de ventanales. Un árbol de nísperos es recuerdo niño que no detiene su caminar, aunque nunca se disfrute de sus frutos.

La sombra de una parra con sus uvas sedientas de olvido, refugian la calma del viento. En el interior de esa casa, sus sillas de caña seca se pierden en un absoluto blanco que proviene de sus paredes.

Entre libros desordenados, estoy yo, intentando descodificar los dilemas de la carne.

Viene el tiempo furioso, con sus dedos arrugados y acarician mis hombros. Desprende sin previo aviso las huellas de una mujer con indicios de su no existencia en la casa.

La sombra de sus vestidos se refugian en el jardín de hojas de un tiempo indefinido, viene y va, con gran densidad.

Ni la física cuántica, ni el marxismo, ni la anarquía o la teoría funcionalista pueden articular una respuesta que explique el “descubrimiento” de su nuevo mecanismo interno y flamante moral que la convierte en un paradigma poético, político integrado a un sistema de preocupaciones del ser vivo que creo ser.

No hay retórica para su nueva cosmovisión del sexo, sino un viaje por el humanismo de su piel.

La angustia busca comprenderlo todo, pero atraviesa la corriente de su misma estética.

No lo confeso nunca.

La condición socioeconómica la fatigaba, la realidad le pesaba en su cuerpo.

Pero aunque nunca escupió verbos, siempre lo supe.

Mi falencias alejaron las posibilidades sonoras de un regreso a la vida.

Me llevaron a una zona oscura, sin la cita al cine para ver la película del periodista que en la selva cubana lucha y no llora. Tampoco hubo la búsqueda del viajero eterno que camina solo bajo una nevada mortal.

No hubo esperanza demencial, porque ese cuerpo cercano estuvo ensordecido por las madrugadas con urgencia, con amenazas de un incendio de las posibilidades humanas.

No existió coraje, solo primaba una convicción de valores que negaban la posibilidad del amor, los supremos gestos de la vida.

Las discusiones o los enojos empujaron el cuerpo de una mujer cansada, con arrugas a un mejor paisaje.

Encontró su conexión con su mundo entero y volvió a ser niña, a ser mujer que goza de los colores en su piel.

“ Mi amor es el opio de su pueblo”, me dije al estar monótonamente sentado frente a un televisor sin antena que transmite una lerda imagen que no tiene la iluminación de la pantalla.

Ella salió del cautiverio de su soledad y es conmovedor símbolo de una simple lámpara que dejó el ropaje de los días agobiantes.

Tanto fue la presión y mi pobreza de darle alimentos al amor que liberó su ser y dijo : Soy.

Un carta a mi mismo se encargó de ubicar en algún lugar el desorden de todos los sentidos.

Muchas veces somos incapaces de luchar contra la tempestad.

La verdad, aunque es trágica, es que la hice perder tiempo, la convertí en huérfana de afecto, le negué el abrazo, el beso y con su instinto de supervivencia se negó a seguir con sus zapatos cansados el camino de su propia extinción.

Los cambios son tan terribles y profundos que luego que se marchitan con el paso del tiempo nos resultan insignificantes.

Fui la intuición del comienzo de la ruptura, pero en vez de ir contra el tornado que arrasa a las arenas de un desierto, me acostumbre a mirar la pantalla y que pase lo que pase.

Parezco un viejo que busca algo en lo más profundo de su memoria.

Y la verdad es que si busco su piel y la eternidad de sus besos.

Nada alcanza para mitigar ninguna de las tristezas que sufre mi carne y mis huesos. Pobre ser con ojos que observan el vacío

Siento nostalgia

Busque por mucho tiempo modificarle la vida a otras personas y deje que la que vivo todos los días sea algo casi irreconocible, con relojes detenidos.

Duele los colores de dios en su libertad, pero ella la besa y es feliz.

Ojo negro, ojo marrón de una cósmica virgen es la distancia que enmarca la palabra que nunca volveré a escuchar.

La casa sigue en su lugar pero fuera de un teorema intelectual, dejó escapar al sentimiento negado.

Tanto cerebro inmóvil y tanta esperanza detruida.

Abro la puerta de la casa y descubro la señal :

“ Te he perdido”.


lunes, 12 de marzo de 2012

Vuelo de pajara

Había que dejar morir las culpas infectadas llenas de holocausto,

Aquí esta mi pecho para que lo hieras del error.

El cuerpo es la llovizna,

el alma viento,

sube,

baja,

chocan

y todo termina en tormenta.

La lucha campesina,

los sin techo,

los nadies despiertan la rebelión de mis huesos.

Despido a la poeta con sus palabras, síntesis de un presente:

Ya no se deja vivir, sino que vive”.

Tengo la vida desordenada,

un sueldo endeudado,

una casa vacía,

sueños de letras minúsculas y un niño que no ama o no sabe hacerlo.

La náusea del tabaco,

condena a la espera eterna.



Canción presentada el 10/03/12 en La Casa de Los Nadies

Canción de Agosto



Pincelada ligera en su piel,

hipnotizada,

iluminó sus ojos.

sembrado en mareas

Soy el otro, el que se apaga entre el sueño y el olvido.

Un jardín, otro tiempo, despertar del hambre

y la malaria en los huesos.

Palabras violentas

Y la ferocidad..

Así es mi mundo que se deforma.

No seré un muro,

no seré montaña,

no seré mar muerto,

ni lago inabarcable.

solo seré.

Agosto,

fiebre de mar,

fiebre de sal....


Canción presentada el 10/03/12 en La Casa de Los Nadies_ Moreno


05 Parto


Discos en una casa donde los nisperos esperan a los pajaros que mueren un 01/ 12/11 y nacen un 05/ de quien sabe que espaciotemporal.
Suenan en las paredes Bajo Belgrano o Artaud como resabios de un ayer con gusto a mañana.


Foto _Fuente: http://lamanzanabendita.blogspot.com

viernes, 9 de marzo de 2012

domingo, 4 de marzo de 2012

Jueya


"Las estrellas abren sus Quihicas en las islas de Jueya. Los cerros han parado de llorar y sus ojos de agua se niegan al minero.

Deciden olvidar la herida abierta.

Nicasio salta en el lugar y abraza al mundo.

Multiplica los cuatro puntos cardinales.

Expandiéndose en sus manos una erupción volcánica del futuro"



Escrito en Enero 2009

La Quiaca


¿Porqué callamos si nacemos gritando? (1)

La Quiaca desata las fronteras en la risa de una niña que dibuja un pezpajaro en la semilla del hombre nuevo

(1) Frase popular en las paredes de la Iglesia de La Quiaca

Tilcara

La luna incendia los huesos de los que algunos llaman humanidad.....

En los cerros la mirada de los perros se esconde en las calles de Tilcara.....

La voz eleva su esencia en las piedras milenarias...

La revolución de las almas se libera en la voz de un poeta quebradeño que se envuelven en prosas bagualeñas .

Deja estampada en la garganta del diablo "Quisiera yapar mis brazos para abrazar los cerros”

Desapareciendo en el aire.

Sin huellas en el lugar










Escrito en Enero 2009

Nekrodamus


Entre las tierras sin nombres

y pájaros de corazones de puño abierto, los soles mutilados de sexo y alquimistas de lluvia,

despiertan al ángel impuro la voz del gallo colosal.

Camina por la memoria de los pueblos, con trapos de humanidad se destapa en pesadillas.

Se deja vivir









Escrito en 2008

Soy Mañana

Excedo las felicidades

viernes, 2 de marzo de 2012

Aqui y ahora= No pasado

Aire, espacio, tiempo.
Aqui y ahora;
escupió en sus plumas de caballo rojo la poeta.

Yo cerrare la puerta de esta casa que habito y sere Aqui y ahora con recuerdos por venir.

Soy presente, no tengo pasado, ni futuro y no hay nada más que hablar.

A la luz de la vela una lagrima de puertas abiertas se convierte en estrella de luminosidad.

Ella desaparecio con el espejo y libero el vientre de laberintos.

La alegria de sus ojos,
sin dados imaginarios es destino y pulsión de vida.

miércoles, 29 de febrero de 2012

Nausea cotidiana

Tengo la vida desordenada

Un sueldo endeudado, una casa vacía, sueños con letras minúsculas y un niño que no ama o no sabe hacerlo.

La nausea del tabaco condena a una espera eterna.

El amor, una cosa brutal, fatigante, en la cual morimos y renacemos.

Tengo un deseo de huir a donde nadie me conozca, para quedar limpio, desnudo y mostrar el gemen de mi todo destino.

Largo camino donde se sitúa un solo árbol, la insignia de un febril impulso.

Preciso el silencio, como bailar en la nada.

domingo, 19 de febrero de 2012

Vivir en el ayer

Las manos caen al escuchar la voz, preñada de puñales.

“Los ojos de pájara miran detenidamente a otros cuerpos naciendo de crepúsculo clítoris”.

Las sabanas desordenadas de fiebre, desprenden el asesinato, con certera puntería.

Todo fue tan imprevisto, como los aullidos de perros de una noche de sangre.

Viene aquí me padre sonriendo, mi madre el rostro de la muerte.

Preparan el cofre de las cenizas de una promesa que es devorada por la verdad sin ropa.

No comprendo.

Me echo ha andar en la semilla de las primaveras huérfanas de las madrugadas.

Y muero.

martes, 7 de febrero de 2012

Palabra encarnada

Comerse a la cigüeña no es devorar un latido.

Es expandir la decisión,

elegir,

alzar la voz,

sacar de la solapa siglos medievales, tribales de la mente.

Alambran sus manos, moldean el legado dogmático.

La niña, la mujer, institucional social reclama ser oída del maltrato, de la violencia, fruto del ultraje.

Encarnada de dolor.

Sus palabras incomodan, desnuda el aire y se transforma en un arma para acuchillarlo de apoco.

Desorden en el orden establecido, sus lagrimas desean: “ Que haya sol”.

miércoles, 1 de febrero de 2012

La Quiaca

¿Porqué callamos si nacemos gritando? (1)

La Quiaca desata las fronteras en la risa de una niña que dibuja un pezpajaro en la semilla del hombre nuevo

(1) Frase popular en las paredes de la Iglesia de La Quiaca







Escrito en Enero del 2008 en La Quiaca_ Jujuy

A escondidas

Piedra Libre!!! ; Grita entre bandoneones de cartón con el viento a medio vestir.


Los manifiestos de ser rebotan en la nieve que inspira a los proletarios de la vida.

"Los retazos se desvanecen y los pinceles del mundo pintan su piel revolucionaria"


Ríe en suspiros quietos de un relojprotestante.


Quijote Socrático sin molinos en la mirada de todos y de nadie a la vez.

Desmaya al miedo,
y seduce al puño en alto, el que

se refugia en los barriletes cósmicos del sur.

Se multiplica infinitivamente sin cálculos de Albert, con la mirada de Pablo y de un sol mayor de un clavijero olvidado
.

Cohabitante de utopías en el vientre de un rayo natural que nace de ella, escribe en su piel :" Extraño lo que vendrá"



Pd: escrito en 2008

Soy

Educamos el sentir.

Convertimos en proletaria a la furia.

Atamos con cobardes hilos las plumas.

Sin volar, sin liberar el fuego.

Apuntamos a la prolongada resistencia. Adormeciendo los sueños.

La fiebre de los ojos, exigen libertad del cuerpo lleno de alfileres.

Aprendemos a ser llovizna para empapar al mundo, para convertirla en revolución.

Ella es palabra que nace de la boca bien roja, de un misterio de vidas. Muerde la flor furiosa de excitación.

Tres mordeduras en sus senos.

Ella se enamora de la mujer y deja un tatuaje en la espalda de sus hijos: Soy!!!