martes, 20 de octubre de 2015

Mariano

Mariano, esa sonrisa gigante llena de sueños radiantes de luna roja y fusiles en tus manos. Hoy que el devorador del tiempo no pudo frenar tu andar rebelión, ni desnudar tu gran secreto:
Luchar por un mundo mejor.

Mariano, risa gigante llena de sueños...

Vuelo

“Pies para qué los quiero si tengo alas pa volar”
Frida Kahlo


Vuelo en la distancia.
Vuelo en la cercanía.
Vuelo en el cielo.
Vuelo en el suelo.
Vuelo con precisión ideológica,
Vuelo con sangre proletaria,
Vuelo en lo primitivo de la modernidad.
Vuelo en lo que no tienen nombre.
Vuelo en la sombra de la luz.
Vuelo en sueño de un despertar.
Vuelo en las promesas de la noche.
Vuelo en mi cuerpo de mujer barbuda.
Vuelo en un feminismo/marxista.
Vuelo en un lápiz que traza garabatos.
Vuelo en las flores piqueteras de un junio/rojo.

Vuelo en la sangre.
Vuelo en lo no civilizado.
Vuelo en lo Barba-ro del fuego necesidad de hacer un mundo nuevo.
Vuelo en la luna de los pobres.
Vuelo en los secretos de una ciudad ardiente.
Vuelo en la nada.
Vuelo en mi identidad de ser IO.


Simplemente: Vuelo 

sábado, 3 de octubre de 2015

Ensayo la ternura y ejerzo el deseo.
Me lleno de coraje y rebeldía cuando descubro al mundo, con toda su lógica terrible de guerras, invasiones, opresiones.
Aprendo a reconocer colores, olores. Y en ese reconocer todos los días preparo guiso de piquete que nos da complicidad prole en plena contaminación de la propiedad privada.
Bailo y saco a bailar aunque nunca me acepten. La canción de mi conciencia con esa energía de las mujeres sin tierra, la de las zapatistas, de las Tanias que se multiplican en cada rebelión latinoamericana, la que movilizan cada centímetro de mi cuerpo.
Así que mejor aléjense de mi camino.
Llevo mi nombre con vestido nuevo, con esa emoción de las cosas simples.
Aunque siempre me equivoque de puerta y este el león esperando del otro lado, la mejor garantía de vivir es el tropiezo con los ojos abiertos.
Mañana seré políticamente incorrecta con serenidad de ácido.
Soy guerrera, libre que se exilia en la polvorienta humedad de lo incomprensivo.

lunes, 17 de agosto de 2015

Luz

Sos luz, risa, vida.
La esencia más pura y real.
Ahuyentas a los enemigos con tus brazos de niña.
Tenes un mundo entero para transformar y es ahí donde el impulso se convierte en verbo. Te abrazo y sos vos la que despierta los sueños.
Sos luz, risa, vida.

Sos.

Risa abierta

Risa abierta, corazón afuera estoy al principio
¡Descúbreme! Yo soy mujer.

De pronto salió la libertad como un bostezo que desata la ternura.
Estoy en el lugar exacto para establecer el grito y contemplar mi primer amanecer.
He nacido con los parpados apretados pero sin propiedad privada en el corazón/lámpara que refleja mi desnudez.
Estoy sentada en la raíz del exilio del patriarcado, dispuesta amar a la rosa roja y ofrecerla a todas las que luchan por desatar a los hombres de la tierra humana.
Seré la luna, la guerrillera, la que vista su uniforme lleno de suspiros, la que viva llena de mujer que amo.

Risa abierta, corazón afuera estoy al principio

¡Descúbreme! Yo soy mujer.

domingo, 9 de agosto de 2015

El rojo en tus labios

Bajo la lunaMalba el rojo en tus labios fue llama que derrumbo subjetividades.
Solo quiero la libertad, respirarte tu universo entero, sin artilugios predecibles.
Tus ojos vacían la ley natural de la humanidad, esa construcción Capitalista/Patriarcal que nos oprime.
El amor no es hetero, no es síndrome de temor. El amor debe ser sin brújulas, ni mapas, donde se despliegue un horizonte sin fraseos repetitivos, ni bosquejos de imágenes que limitan el mañana.
EL AMOR DEBE SER.

Bajo la lunaMalba el rojo en tus labios fue llama que desato a la Drácula, la invasión zombie y ya era tarde para cerrar las ventanas con barretas de hierro.
Por eso te propongo; tiremos juntas un cóctel de Molotov a la policía del sexo que nos reprime.

La transgresión no es ponerme un vestido, sino desvestirme de varón en el alma.

El rojo en tus labios me murmura: EL AMOR DEBE SER.


sábado, 11 de julio de 2015

La noche hace a la noche con simples cosas.
Una mirada de Nicanor, el neto contador de historias alcanza para llenar el vacío. El odio de clase en su pecho es la huella de un camino a seguir.



La noche hace a la noche con simples cosas.
Emilia tiene facilidad de palabras, a cada segundo va hilando su discurso, que a la vez es mío: La represión es política de Estado”, me quedo quieto, ahí no llega el invierno.



La noche hace a la noche con simples cosas.
En un rincón, la veo a ella con mucho viento que levanta la tierra de desgastados sueños. No dice nada. No digo nada.
El no palabras nos indica que es “We Xipantu”, el fin de un ciclo y el inicio de otro.

La noche hace a la noche con simples cosas.
Abelardo, el poeta del pueblo me invita a cebar unos amargos, ya no hay pájaros, sino ametralladoras que danzan en mi sal de lagrimas.
La revolución es como el hambre en mi rostro, siempre esta presente.


La noche hace a la noche con simples cosas, aunque estemos ausentes.


viernes, 10 de julio de 2015

Háceme el amor como quien hace la revolución.
Y yo prometo enredarme en tu cuerpo y habitar tus ojos de almíbar que arañan el silencio.

Háceme el amor como quien hace la revolución.
Que tus pechos de viento me cuenten al oído la historia del hombre. La lluvia, la selva, el frío, la soledad, la ternura hacen al amor. Quémame  en el fogón y quítame la palabra.

Háceme el amor como quien hace la revolución.
Traza mi piel con huellas de paisajes que nadie ha pisado aún. Con tranquilidad, no voy a presentar resistencia. Podes plantar mil semillas de despertar de leones en mi pecho liso. Y mi cuerpo no las va a rechazar- No habrá más penas ni olvidos.

Háceme el amor como quien hace la revolución.
Aprópiate de mis miedos de producción y háceme una sociedad más justa y sin clases. Enterremos en la tierra a la opresión.


Háceme el amor como quien hace la revolución.


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jueves, 26 de marzo de 2015

24 DE MARZO


Ellas se hacen presentes.
Ellas se hacen.

I

La poeta se abraza a la serpiente de metal y estampa su identidad con orgullo/prosa. Se deja  al viento para volar a esa plaza de pañuelos desteñidos  y de esquizofrenia  permanente de socialismo/capitalismo. Con pausa en la mirada ella se hace presente…

II

La alquimista de la imagen se pierde en la multitud roja. No para de buscar momentos. Vive el hoy y ríe. Observa cada detalle y ama. Aleja a la BESTIA y la enfrenta. Con el grito colectivo en toda su magnitud ella se hace presente…

III

La costurera proletaria se queda sentada entre los tambores y redoblantes que se manifiestan con crítica permanente entre el pasado y el presente. No festeja ningún feriado. Lucha. No deja de mirar a sus alrededores para coser la acción en palabra..ELLA se hace  presente…



IV

Yo, la mujer periodista no paro de buscar respuestas. Indago en el terror para llegar a la luz. Me abrazo a esa mujer que se enciende en fuego cada vez que actúa al mundo y con su mano en mi mano avanzo nuevamente al lugar del que nunca me fui. Me hago presente…

Ellas se hacen presentes…

Ellas se hacen….